"Je peux vous dire pourquoi c'est de la merde. C'est du haut de game. Des gens qui se déchirent dans des décors mode et travaux, des personnages qui ne parlent qu'en mots d'auteurs. C'est surécrit, c'est sursignifiant, c'est un simulacre complet. Tout ça, ça n'existe pas. C'est du vent. Ça n'existe que pour les acteurs, pour qu'ils fassent leur numéro de caniches savants. Resultat, on voit quoi ? Rien."

Quand un film fait si bien son auto-critique mais est trop prétentieux pour s'en rendre compte, on n'a pas forcément envie d'y consacrer plus de lignes. Un pamphlet qui crie le contraire de son propos, tentant au final de nous faire croire que le cinéma est une entité héréditaire. Présenté ainsi, on a plutôt envie de dire maladie génétique. Un point pour Julie Depardieu, un pour la photographie. Mais Tchekov ne méritait pas pareille adaptation. L'inverse du cinéma, triste à mourir.